Quand il ota ses lunettes noires, elle plongea dans le bain glacé de ses
yeux bleus globuleux pochettes par le whisky.
Surprise ses intestins malmenés par les rayons se crispèrent, elle couina une
bêtise polie trop rapide.
De sa voix grave éraillé par le tabac il se fit caressant pressant, un sucre ou
deux ?
Un nuage de lait pour moi dit_il de sa voix embrumée.
Gênée par la pression des gaz accentuée par le froid, elle se
recroquevilla.
Alors il embraya sur sa passion du moment : Devrait_il ? Se présenter
aux municipales pour curer les fossés ou non. Là était la question.
Intimidée, subjuguée et ne voulant pas le contrarier calculant le temps que
pouvait tenir sa vessie, elle lui proposa une visite chez son ami le
bouquiniste.
Il pleuvait et son minuscule parapluie rouge qu’il prit rapidement en main les
abrita serrés.
La petite chose se concentrant sur le maintien de sa démarche droite sans
trébucher alors que sa jambe gauche battait la chamade trottinant dignement et
péniblement à côté du charmeur désabusé…
La suite des zamours de la mongolita torride à un post ultérieur.
